En las mañanas soy un peso muerto
Cocida apenas por los bordes, como un saco a punto de explotar

Durante la noche se han cosechado granos de un pastizal
En las mañanas se guardan para aparentar

Pero el rocío matutino moja los granos
Comienzan a salir brotes de hojas y tallos

La tela del saco se comienza a separar
El peso muerto ahora con vida, sigue cocido a punto de explotar

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En las mañanas salgo en mi bote para remar entre la neblina
Mis pies se dirigen al embarcadero pasando entre el rocío de la hierba

El viento en mi cara me recuerda lo temprano que es
La puerta que se golpea a lo lejos me recuerda que vivo sola

Hace años que cosecho y pesco sola
Tomo de la cuerda y libero a mi bote, mi única compañía