Un Hilo

Hay un hilo que se enrolla en mi tobillo.
Y es el mismo hilo que cubre tus rodillas.
Y es el mismo hilo que atraviesa mis venas.

Es ese hilo el que borda una historia de oriente, donde dos amantes se separan para ser mejores personas.

Es el mismo hilo que permite pescar sin llevar carnada.
Es el mismo hilo, que unas veces opáco y otras brillante, es visto siempre luminoso.

Y es ese hilo el que cubre mis rodillas, que atraviesa mi estómago y ahoga mi corazón.
Y es el mismo hilo que une mi historia, que quiere aprender sin hacerte daño.

Y es ese mismo hilo el que, cubriendo nuestros caminos, me recordará que algo nos une.
Y ese hilo es el que permite cruzar ríos y mirar atrás.

Es ese hilo el que da vueltas en mi cuerpo, el que entra y sale y dio una puntada por ti.
Y ese hilo es el que tejió una telaraña y sintió los movimientos, que vibró cuando se posaron en ella. Pero ese hilo es el que también sirve de trampa para una comida.

Sí, es ese hilo el que atraviesa, crea, rompe y une.
Ese hilo que lo único que quiere es que se cosa solo; que se dirija hacia su tela sin dolor, sin fuerza; que la tela sea suave y única.

Ese mismo hilo que escucho entre las palabras que te forjan.
Ese hilo que ha viajado por tus entrañas y que sin asco utilicé para coser mis mundos desperdigados.

Y es ese hilo el que se convierte en chal y me abriga.
Y es el mismo hilo que no se ve y me hace preguntarme de qué está hecho, para dónde va, de dónde viene.

Y es ese hilo que nos une, que envuelve mi cuello y que enrolla tu espalda.